Мініатюра

Хмари, знекровлені дощами, зсуваються на землю і вкривають густими туманами ранковість вулиць. День оновлюється, змінюючи дату, а ми, загублені в передмісті, минаємо. Минає усе, від чого ми віддаляємося (принаймні, так здається нам), формуючи пам’ять — це горище з ужитих відчуттів. І усі наші спогади, вкриті цвіллю часу і деформовані уявою, здебільшого несуть легкий присмак ностальгії. Хоча насправді, тогочасні ми, як і зараз, були повернені до кращого прийдешнього або романтичного вчорашнього.

Можна довго говорити, перетинати розмежовані дороги та квартали, залишаючи відбитки непевних вчинків, проте імовірність знайти минуле — сумнівна. Можна розтинати подихом це надміру загазоване повітря, та пам’ять залишається незмінною — незбайдужілою навіть до найбанальніших спогадів.

І дерева, врослі в землю, й повітря, будівлі, обплетені павутинням дротів, і люди, що течією рояться в бетонних берегах, виплескуючись подекуди з асфальтового русла в під’їзди та провулки, існують одне для одного лише як ознаки цієї миті.

І жоден натяк на нереальність залишається недоречним.