Миниатюра

Тучи, обескровленные дождями, сдвигаются на землю и укрывают густыми туманами утренние улицы. День обновляется, меняя дату, а мы, затерянные в пригороде, проходим. Проходит все, от чего мы отдаляемся (во всяком случае, так кажется нам), формируя память — этот чердак с пережитыми ощущениями. И все наши воспоминания, покрытые пылью времени и деформированные воображением, по большей части несут легкий привкус ностальгии. Хотя на самом деле тогдашние мы, как и сейчас, были обращены к лучшему грядущему или романтическому вчерашнему.

Можно долго говорить, пересекать размежеванные дороги и кварталы, оставляя отпечатки неопределенных поступков, однако вероятность найти прошлое — сомнительна. Можно вскрывать дыханием этот чересчур загазованный воздух, но память остается неизменной — неравнодушной даже к самым банальным воспоминаниям.

И деревья, вросшие в землю, и воздух, здания, оплетенные паутиной проволоки, и люди, что течением роятся в бетонных берегах, выплескиваясь кое-где из асфальтового русла в подъезды и переулки, существуют друг для друга только как признаки этого мгновения.

И любой намек на нереальность остается неуместным.