Коронный дневник, 13 апреля. Ангел-напоминатель
Сегодня, пожалуй, самый теплый день с начала года. Абрикосы уже отцвели, вишни только собираются, но брызнули одуванчики. Жмурюсь на солнце и иду не в магазин, как собирался, а в совершенно противоположном направлении - на пустырь. Он через дорогу, заросший скудной травой и редкими деревцами. Преимущество - там хорошо встречать закат.
Я бреду по вытоптанной бедной земле. Замечаю на чахлом клене нечто необычное.
Подхожу ближе. Застываю.
Кто-то смастерил из сухих веток и тростинок настоящий флюгер-ветрячок и прикрепил его на тоненькой, не толще карандаша, вершине. Белый пропеллер вращается не останавливаясь, реагируя на малейшее движение воздуха, и сам флюгер все время поворачивается влево-вправо. Кажется, он вырос здесь сам, по прихоти стихий.
Исчезают время, мысли.
***
Внутренне невесомый, отбываю по своим делам. В окне третьего этажа возле арки, ведущей на улицу, на подоконнике сидит девушка, смотрит во двор. Рядом с ней парень, что-то говорит и при этом крутит пальцем, словно размешивает воду в стакане. Оба в темной одежде, так что различимы только руки и лица. Влюбленные и улыбающиеся.
Выхожу из арки. На другой стороне, у стены магазина - "скорая" и машина полиции. На тротуаре лежит мужчина, тело почти полностью в черном блестящем мешке, но голова открыта - землистая кожа, лысый, пожилой. Над ним стоит заплаканная женщина со светлыми волосами, разговаривает с полицейским.
- Что случилось? - спрашиваю у одного из зевак.
- Человек умер.
- Так вдруг?
- Шел, упал - и все. Сердце.
Шел. Упал. Все.
Мгновенно. Просто.
Длинные тени лежат на асфальте. Косые лучи заливают лестничную площадку, комнату. На пустыре бесшумно крутится ветрячок.
Искусство.
Любовь.
Смерть.
Пятнадцать минут.
Я только хотел купить кефира.
Дмитрий ДЕСЯТЕРИК, Киев, планета Земля, карантин, "День"
