ДНЕВНИК

Я встретила его утром. Он не отвернулся и даже не отвел взгляд. Большие темные глаза смотрели с чувством собственного достоинства и с глубокой затаенной грустью. Красивая черная борода обрамляла лицо, на котором отчетливо проступала печать: «интеллигент». Интеллигенту было лет 40. Был он в старой, но очень чистой одежде, по размеру и ладно сидящей. В руке — матерчатая сумка. Тоже порядком изношенная, но без грязи и дыр. Сумка на две трети была наполнена бутылками. Пустыми. Еще одну он доставал из мусорного бака именно в тот момент, когда я поравнялась с ним, и наши глаза встретились. Словно очнувшись, продолжила свой путь, а он перешел к следующему мусорному баку и продолжил свое занятие.

«Нетипичный сборщик бутылок, — думала я. — В глазах нет ни страха, ни наглости. Только полное спокойствие и затаенная в дымке тоска. Он что-то знает и понимает, чего не знаю и не понимаю я. Что именно?»