ДНЕВНИК

Вспоминается послевоенное детство. Идем с бабушкой по дороге, соединяющей два села, отделенных друг от друга четырьмя километрами пути, пролегающего по лугам, где не росло ни одного дерева, которое бы давало тень, а только травы, травы, травы... Июльская жара. Но такая адская, что казалось — воздух кипит, как вода в чугунке, стоящем в пламени печи. Хотя бы дуновение ветра или глоток воды.

Бабушка сворачивает с тропинки и ведет меня к небольшой впадине, а в ней находим маленький ручеек. Опускаем ладони в воду, умываем ею лицо, шею, а потом пьем прохладную жидкость из чистых ладоней.

— Спасибо тебе, ручеек! — завершает наш обряд бабушка.

— А разве он слышит? Зачем вы благодарите? — спрашиваю.

— Пусть. Если бы волк напился, то и так бы побежал. А мы же люди. Подумай, кому нужно слово «спасибо»... Думаю. Думаю всю дорогу. Думаю всю свою жизнь. Уже сама бабушка. И теперь уже моя внучка удивляется, когда мы идем по тропинке и я разговариваю с солнцем, ветром или речкой.