ДНЕВНИК

Еду в село. Переполненный автобус время от времени подпрыгивает на выбоинах, накреняется на поворотах. Я, как и все пассажиры, покорно подвергаюсь инерции — наталкиваюсь на стоящих сзади и впереди, наклоняюсь в ту сторону, куда и все, держусь за поручни и ругаю дорогу. Ругаю за то, что такая неровная и непрямая. За то, что точно такая же, как и моя жизнь, — с глубокими ямами и канавами, с крутыми изгибами и ненужными остановками.

Смотрю на своих попутчиков и думаю: все мы одной дорогой едем. Разбитой и заезженной. Неужели нет у нас лучшего пути — ровного, счастливого? Чтобы всем было хорошо по нему двигаться? Если бы знать, кто и где эти дороги раздает. Может, можно было бы поменять эту на ту, более прямую и более легкую.