ДНЕВНИК

Утром спускаюсь в подземный переход на немноголюдной станции метро. Вздрагиваю: слева лежит ЧТО-ТО, укрытое грязным покрывалом, весьма определенного размера. Величиной с гроб, но, конечно же, это не он, потому что с некоторыми выпуклостями и вообще, откуда ему тут взяться? «Тетечка», явно имеющая отношение к метрополитену, с улыбкой отходит от другой, чем-то торгующей у стенки. Спрашиваю ее с опаской: «Это у вас что — бомж умер?» «Где?» «А вон там что-то лежит». «Ой, да то ж уже не наша сторона, — с облегчением вздыхает «тетечка». — Та часть перехода относится к городу». «А милиция знает? Сейчас ведь такая жара», — продолжаю свою мысль, которая еще там, где лежит ЧТО-ТО. «Знает, наверно...А где он лежит?» «Вон там, под стенкой, сразу за поворотом». «Ой, да то ж корзины укрытые стоят. Ну, напугали», — облегченно вздыхает «тетечка». Особой уверенности в ее голосе нет, и я отхожу неуспокоенная. Мучат обрывки мыслей, слова: «это не наша сторона», «наверно», собственный вывод: все может быть... Наконец, эскалатор выносит меня из метро и я, как к родному, кидаюсь к первому встречному нищему. Со своей последней гривней...