ДНЕВНИК

Мы все прячем. Бабушка дала внучке гривню. Девчонка мнет бумажку в руке. «Не держи так, — сердится старушка, — спрячь». Муж пообедал, оставил на столе горчицу. Жена: «Спрячь в холодильник». Две сельские бабушки посреди улицы болтают: «Кума, так вы уже спрятали картошку в погреб?» Парень — девушке, кокетливо расстегнувшей лишнюю пуговицу на блузке: «Что ты их выставила, спрячь немедленно!»

Мы даже покойников своих «ховаємо». Весь мир хоронит, а мы — «ховаємо». Как будто вокруг все только и думают, чтобы у нас что-то своровать. Гривню, банку горчицы, мешок картошки, девичьи груди, покойников. Так мы их — по закоулкам, по укромным уголкам, по темным местам, по тайникам. И рот на замке. Никому ни слова. Тсс-с! Все спрятано.

Вот и урожай этого года. Народ решил — неурожай — и кинулся набивать закрома мукой и сахаром. А начальство: спокойно, крестьяне, без паники, ажиотаж с хлебом надуман.

Небось, и урожай кто-то спрятал. А мы думали…