ДНЕВНИК

В парке, где высокие сосны и темный, как в рассказах Эдгара По, плющ вьется по кустам и деревьям, мне хорошо. Никто не трогает, как в жизни, где мне, сироте, пробиться трудно. Я над такой ситуацией смеюсь, но не всегда. В это утро на парковой аллее пытался бегать маленький вороненок. Упал из гнезда. Я не собирался его трогать, но был рядом — и тут на меня набросилась с дерева большая ворона-мать. Крыло черкнуло по щеке. Я не хотел их пугать, и ускоренным шагом пошел дальше. Старая птица обрадовалась победе, догнала меня — и крыло прошлось по лицу еще раз. Я нисколько не удивился такому приключению, потому что и среди людей с таким же азартом большие вороны защищают своих ничтожных птенцов.